Каждая книга имеет свою душу и каждая оставляет свой след. Какие то занудны, как люди и с ними не хочется общаться. Другие кажутся полными красок, жизни. Вдыхаешь этот пряный аромат и уносишься в водоворот событий. Некоторые неторопливы, как довольный жизнью кот, и, как старый профессор, заставляют задуматься над жизнью. А есть книги, которые оставляют после себя легкое серебристое облачко переживаний. Они как туман над мостовой древнего города обволакивают разум, и думаешь на границе сознания и подсознания о них, представляешь. Их можно очень быстро прочитать, но понять - нет. Такие книги я ценю больше всего. Они могут быть и полны событиями и неторопливыми, но они - это я.
Проникновенная чушь? Может быть, а может просто чушь. Но я надеюсь, что одному человеку это не покажется чушью, что он поймет меня.